Minha avó
Enquanto a ouvia contar suas histórias da infância, aqueles pequenos cacos quebrados que ela tentava juntar de um passado pobre e sofrido, me dava conta de que somos capazes de tecer um cobertor extenso mesmo com pouca lã. As memórias tomavam corpo e forma como se se multiplicassem na sua cabeça, eram alimentadas por sei […]